lunes, 19 de septiembre de 2011

DASEIN la niña flor de Mónica Gameros, edición especial de Cascada de Palabras, cartonera



DASEIN la niña flor de Mónica Gameros, edición especial de Cascada de Palabras, cartonera: arte plástico de Alvaro Sanchez de Guatemala, pastas duras, forrado y cocido a mano. La edición especial de este libro apoya la publicación de la primera edición que será presentada en la XI Feria del libro del Zócalo en octubre de 2011.

Tu compra apoya la edición independiente de este libro.






DASEIN

La niña flor

Mónica Gameros

Cascada de palabras, cartonera

Edición especial








Índice

I
Soy una niña flor vomitada por el limbo

devuelta a la tierra de los muertos…

II
Cuando niña, me gustaba subir a lo más alto de la casa del abuelo,
recostarme sobre las tejas, perderme en las nubes...

III


Nacida en Aztlán, emigro desde la locura y la ceguera hasta el llano del génesis…

IV
Soy canto del viento, hojas arremolinadas por el terror;

al pie del volcán bailo sin descanso…

V
Hoy todo es un segundo cristalizado. Busco espacio. Me fragmento:
soy un satélite a la deriva, el sueño de un ateo…

VI
Aquí, detenida, quiebro mi nostalgia en la bahía,

soy ola rota, espuma, brisa…

VII
América, mis raíces vienen de la tierra negra & a la tierra negra
he devuelto la semilla blanca…

VIII
Emigro como todos los días, escapo por el cinescopio…


IX
Yo nunca pensé en caer, sólo pensaba en volar…


X
Cómo decirte que el tiempo está hecho de burbujas…

XI
No hay trucos. ¡Salta!


XII
Incoherente, enfrento al mito de la perfección.

XIII
Un huracán de palabras danza sobre nuestras fauces huecas.

XIV

Desapareces poco a poco entre las olas…

XV
La verdad es la que los dueños de la voluntad de poder
Conquistan

XVI
Las manadas siempre me han parecido monstruos de mil cabezas…

XVII
Atascada en debates sobre las circunstancias,
soy la niña flor aliada con la nada…

XVIII
Rodeada por los demonios de la carne,
me deslizo entre desgracia en maremoto.
XIX
Alma, destino y creación divina, son fantasía de asesinos…

XX
Que se jodan los corazones de hielo que no suspiran…

XXI
No tiene sentido acrecentar los miedos, carece de importancia: la libertad
completa y absoluta es como volar, como romper el viento…


XXII
Hoy es uno de esos días en que desearía ser etérea…

XXIII

Al pie de la ceiba, el tronco se yergue desde el útero de Gaya…

XXIV
Inicio cada ciclo cósmico con la sangre que de mí escapa…

XXV
Soy la que elige, la que observa, la que cuestiona…



VENTA Y ENVIO A CUALQUIER LUGAR DEL MUNDO
Pastas duras, cocidos a mano. Incluye la obra gráfica
portada e interiores de Alvaro Sánchez (Guatemala)

Costo por ejemplar/ más costo de envio/ correo postal/

México 120.00/ USA 10 dólares/ AL 8 dólares/ UE 10 euros
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DEPOSITA en Wester Unión a nombre de
Mónica Gameros García
Av. Circunvalación Lt 47 Mz 21
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http://monicagameros.blogspot.com/2011/09/preventa-dasein-la-nina-flor-de-monica.html

sábado, 27 de agosto de 2011

POESÍA MOLOTOV: Vol. 6, Colección 2011


A forma de Prologo:

 El caos se vuelve cotidiano en el mundo entero debido al resquebrajamiento del sistema capitalista que no ha convencido sino a los dueños del dinero, del poder, de los mercados, de las economías que se tambalean ante los millonarios que especulan en los mercados con su insaciable avaricia.
Son las generaciones nuevas las que levantan a voz porque la juventud lleva como condición la falta de temor, la bravura, la inteligencia de no aceptar la sumisión y por esto Chile se encuentra en una marasmo social porque sus jóvenes defienden su derecho a construir un futuro. Medio Oriente armado lucha contra los dictadores impuestos por el imperio. Europa en crisis económica no sabe si apabullar la migración con sus dejos racistas o aplacar las protestas que les dicen:      
 “Sin nosotros ustedes no son nada”.
México acrítico de su clase política sufre los embates de los carteles de la droga. Los mexicanos que no son parte de las fuerzas armadas o de los mercenarios del narcotráfico, mueren en medio del fuego cruzado en las guerras territoriales por las rutas del narcotráfico sin importar que sean niños, jóvenes, adultos o ancianos, mujeres o niñas, ricos o pobres, analfabetos o inlcuso elitistas & los militares no son la respuesta sino parte del problema.
La violencia se institucionaliza y la limpieza social es la bandera de la sociedad atemorizada que se une a la derecha en sus iniciativas de ley que castigan a los más pobres mientras premia a los ladrones de cuello blanco.
Cómo perciben los poetas todo el huracán encendido de la situación en la que viven, cómo altera el orden de sus metáforas, la construcción de sus imágenes, los temas que abordan.
El fin del mundo es el tema de moda y los poetas son parte de los intérpretes de la historia contemporánea, aquí sus versos quedan plasmados como testimonios de la catástrofe que estamos viviendo: Mónica Gameros, editora.




ÍNDICE
Estamos en el lugar en que se encuentra el hombre...
ROQUE DALTON, San Salvador, 19358-1945
poeta asesinado por su ideología política.......... 4

LA NIÑA MOLOTOV
MÓNICA GAMEROS, México.......... 5

HAY DÍAS
KAREN VALLADARES, Honduras.......... 13

LIBERTAD/SOY
MÓNICA GAMEROS, México.......... 16

Soy el desperdicio de carencias...
ALVARO ANDRES CORREA GARATE, Chile.......... 17

YO NO TEMO
GRACIELA ROQUE GARCÍA, México.......... 18

Aquí tenemos el corazón sellado a miedo y lodo.
WM.......... 19

PRESCRITO
EMERSSON PÉREZ.  Chile.......... 20

ALZADOS EN MADERITAS PINTADAS
ANDRÉS SAENZ VERGARA, Chile.......... 22

Caminando la rutina y la prisa de hoy…
YOMA, Temuco, Chile.......... 24

[Vuela-un-fantasma-hamletiano-en-estos-momentos-por-la-hoja]
CÉSAR ANTONIO REY MARCHANT, Chile.......... 29

GRAFITTI
YOLANY MARTÍNEZ  Honduras.......... 33

DESENGAÑO
PABLO LACROIX, Chile.......... 35

ESCRITORES
JIHANE RODRIGUEZ,  Reino Unido.......... 39

LA MITAD DEL CONFLICTO
EDWIN ORTIZ, Colombia.......... 42

VADEMÉCUM
ÓSCAR GARDUÑO NÁJERA, México.......... 43

El cielo se desnuda...
JOSÉ JUAN CRUZ NERI, México.......... 52

ME ESTA CARGANDO LA CHINGADA
EKTOR ZETTA EK BALAM, Puebla.......... 55

EL ÚLTIMO ESCAPE
R ISRAEL MIRANDA, México DF.......... 59

Outkazt .0
JAIME COELLO, México DF.......... 67

TELEPOEMA III
PILAR RODRÍGUEZ ARANDA, México DF.......... 71

Adquisiciones: monicagameros@gmail.com

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ROQUE DALTON, San Salvador, 1935-1975

Estamos en el lugar en que se encuentra el hombre.
Estamos en el lugar en que se asesina al hombre,
en el lugar
en que los pozos más negros se sumergen en el hombre.
Estamos con el hombre
...porque antes muchísimo antes que poetas
somos hombres.
Estamos con el pueblo,
porque antes, muchísimo antes que cotorros alimentados
somos pueblo.


Conoce su obra
http://museo.com.sv/2010/11/biografia-roque-dalton/ 
http://poesimistas.blogcindario.com/2007/09/00106-roque-dalton-poesia-y-mini-biografia.html 



Mónica Gameros, México 1971    



LA NIÑA MOLOTOV


En mí, creo que se trata de un pesimismo natural;
 natural y radical.

En el fondo,
creo que soy una de las pocas personas
que cree en la mortalidad.
Eso influye mucho.
Sé que todo va a acabar en fracaso.
Yo mismo. Vos también.
 JUAN CARLOS ONETTI


América, ejércitos de billetes van en camino a la guerra,
de la nada surgen a la nada vuelven;  desfilan podridos, ciegos, sordos;
sonríen con rostros prestados y mantienen en vilo el momento
en el que nos entregamos al naufragio: resignados,
conformes con la injusta verdad donde sólo somos peones,
carne de cañón, un numero al azar.

Limitan y encarrilan a los dóciles que en vano
tratan de conseguir la calma de los indignados.
Sé que carezco de claridad frente a la niebla, tramposa cubre el paisaje y éste engaña con veredas arboladas, valles claros, días soleados, explosiones de endorfinas. 

Por más esfuerzo que haga, no logro entender las reglas del juego:
sigo sin aceptar los costos de la vida; los pagos diferidos de la miseria; 
las caídas libres en las fauces de la euforia.

Como si fueran templo, los billetes chorrean sangre sin deteriorarse bajo el enjuague, viajan de la mano de un pobre a la de un miserable;
escapan de los dedos cautelosos que se resisten a soltarlos,
se convierten en segundos de años luz.

Será que carezco de la ansiedad por tenerlo todo
para guardarlo en el olvido.

Será que no comprendo cómo es que sigues y sigues,
sin pensar que hoy es un suspiro,
que esto se terminará cuando alguien tome nuestro sitio.

Me impacienta la fatal tendencia para aceptar la realidad próxima,
sonreír frente a los escombros, arrinconarse para soportar las mellas;
creer que no es posible, que ya todo está perdido…

Conviene harto que aceptemos sin cuestionar,
que tengamos fe en la suerte y la sensualidad;
que atesoremos lo único que no tenemos,
que ansiemos trabajar para obtenerlo,
que les paguemos por hacerlo. 

No logro entender al complejo personificando su despilfarro,
con su obscena ansiedad de comprar, con su ley de que todo tiene precio:
termina por clonar la imagen de la felicidad & la normalidad,
pero su hedor plástico permanece,
no sabe a nada, no tiene textura, no hay matices en su color,
sólo brillan como el charol.

¿Soy la única sin sentido del humor?
no entiendo el lado amable, me indigno ante lo inaceptable e inconforme
permanezco en el asombro.

¿A caso no es suficiente abuso de poder para encabronarse?
¿Para sentir el hervor de la sangre, la llaga de la angustia,
el latigazo de la empatía?
¿No es tiempo de dejar de perdonar y olvidar?

Y qué importa si no soy chilena, argelina, irakie,
cubana, venezolana, inglesa, griega.

Hoy soy la mecha prendida, la tinta vuelta transformada gasolina,
la voz sumergida en indignación.

Cómo seguir aliviada de no estar en medio del fuego cruzado,
de no permanecer bajo el chorro de químicos que intentan anegarme el grito;
de no ser detenida, torturada, desaparecida.

No importa si no eres pobre, igual temerá por la noche;
no importa que seas rubio, igual podrías ser asesinado en un campamento de verano;
no importa si eres hombre, mujer, niño,
las balas vuelan en parvada
hasta encontrarse contigo

Es en medio de la guerra, de los cañones y las balas,
que el amor escupe vida; es entonces
que se debe escribir, cantar coplas,
beberse los labios de la amada que te anhela en la distancia,
porque si no es en medio de la guerra que se tiene que hacer poesía,
no lo será tampoco en medio de la calma:

La verdad no entiendo la paciencia;
la verdad, hoy
soy una bomba molotov.



Karen Valladares, Honduras
Poeta, escritora, Gestora Cultural, Abogada
Artista en Resistencia  blog: www.karenvalladares.blogspot.com

HAY DÍAS

No estaba con mi sombra,
no estaba con mis gestos
Oliverio Girondo


Hay días en los que huyo de mi cuerpo
En los que me tapo los ojos para no verme más.
En los que desato los pasos y avanzo y corro
o vuelo o me lanzo a los precipicios

a la planicie
a la plenitud
al límite
al infinito
al vacío
a los brazos de alguien
a un sofá roto
o al mar como Alfonsina.


Pero huyo
de todo
porque a veces me aterra
la luz de los semáforos
la música del piano que jamás aprendí a tocar
el parpadeo de unos ojos lejanos
las palabras enredadas en la boca
el sudor deslizado en las manos.

Otra vez los pasos
quizás los que me hacen volver
y huyen
y me abandonan siempre.


Pero huyo
porque me tengo miedo

Me desconozco
Me niego cada vez que canta un gallo
Me arranco la piel, el nombre
el rostro
las voces que me hacen ser quien soy
y me vuelvo una bala
y me disparo
y me suicido
de las peores y
más estúpidas maneras.


Siempre huyo

no por cobarde
más bien por valiente
por atrevida

por obscena
por suspicaz
por cualquier cosa.


Huyo
Y no me detengo,
Aunque tenga miedo.




Soy el desperdicio de carencias donde no hay tiempo para nada,
ni para sanar mi alma,
todo a medias de canto al obsequio global
que me traga con sucio juego
con sucia gente.

Siento vergüenza que rara sensación y poco atendible por mí,
como sea aquí está inserta, con ese escalofrío por los lugares de la moral quizás,
ya todo es un puto quizás.




Graciela Roque García, México, 1964
contacto: lluv_9026@hotmail.com


YO NO TEMO

Vi las montañas erguirse
como edificios gigantescos
escuché la voz del poder
zarandear las rejas
otros pájaros enmudecen
se acostumbran a mirar
de una manera diferente
siguen en su jaula
y miran de lado solamente.
Yo no temo. 

Me han sujetado las alas
de tantas formas
que ya sé lo que se siente.
Yo no temo




WM  (poema encontrado por Carolina Mictlán, estaba según sus palabras “escrito a lápiz en las páginas de un libro de segunda que obtuvo en el Truman College en Chicago, un taller para estudiantes de inglés”)


Aquí tenemos el corazón sellado a miedo y lodo.
Con el helado espanto de res en matadero
vemos cómo mutilan a la patria
y asesinan sus sueños
desde siempre hijo mío, desde siempre
esta hilacha de patria que queremos
porque nos engendró el barro de su dolor
es la cosecha diaria del bandido
y en las aguas sangrientas del dinero
mueren de hambre los hijos de los hombres
y pululan en paz los asesinos



Emersson Pérez.  Chile
http://colectivomaldeojo.blogspot.com/


Prescrito

Los pájaros devoran los libros
que dejamos colgados en los cables de ropa
& los perros borran  el grafiti de la Anarquía.


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miércoles, 24 de agosto de 2011

POESÍA DEL CAOS, Vol. 5, Colección 2011


POESÍA DEL CAOS
presentación


México se encuentra envuelto en una guerra ajena, la de la potencia del consumo de sustancias ilegales en contra del narcotráfico. Esta guerra ha desestabilizado a nuestro país como lo hizo antes con Colombia y otros países de los cuales se emana el tráfico ilegal de drogas que los consumidores estadounidenses demandan del mundo entero. La frontera norte mexicana se encuentra bajo la ráfaga, bajo el fuego cruzado: enferma de miseria, de pobreza, de la prostitución de la vida: nada importa ya la vida, sólo importa el poder del dinero. Los cárteles se confrontan y el Estado sólo muestra las uñas como gato boca arriba.

Cómo es percibido el caos por lo poetas, cómo traducen la sangre, cómo traducen el luto social. La convocatoria siguió esta premisa y los poetas del norte dispusieron su pluma para dibujarnos el infierno en el que viven y siguen escribiendo, más allá de cualquier interés por la estética poética, se convierten en nuestros ojos y nos muestran el caos en el que versan.

Poetas del centro de México y otros países emiten sus poemas en el mismo tono y nos muestra la descomposicion del sistema político monopólico que endiosa al dinero como eje de la vida en el mundo entero.

Mónica Gameros: editora




ÍNDICE

POETAS INVITADOS

Somos el pueblo que matará la humillación...
AYAT AL-QARMEZI, POETA BAHREINÍ... 11


MI LADO DE LA ESQUINA
ANDRÉS SAENZ VERGARA, CHILE... 12



ANDRÉS SAENZ VERGARA, CHILE, 1981
 

Mi lado de la esquina


Resulta que eso de las dignidades

            /Invenciones modernas, comerciales y desechables/

Se suponían parte de los contratos sociales
Articulados en letra muerta (o letra chica)
Para la vista rectangular de los ciudadanos

Resulta que esas cosas terminaron de comienzos
Como los deseos del niño feo
Cuando juega solo en el patio de su escuela

¿Qué es eso de las dignidades?
si se pide afuera de las iglesias

Mendigando de reojo luego del abandono
            / en mi esquina de la plaza siempre es invierno /

Siento la lluvia
Mientras el resto pasa sin ver.


VISITA A LA TIERRA VALDÍA
KAREN VALLADARES, HONDURAS... 13


HAY UN CADÁVER
MONICA GAMEROS, México DF... 16


CUANDO LOS DÍAS ERAN GRISES/ MI PUEBLO SANGRA
 ALIXIA MEXA, Cd. Jiménez, Chihuahua... 21- 23



Alixia Mexa, Ciudad Jiménez, Chih. COMPILADORA
http://www.illac.com.mx/profile/ALIXIAMEXA


CUANDO LOS DÍAS ERAN GRISES

A quién le interesa si usan sostén las moscas, o si la sombra lanza gritos…
Por dios que al mundo le han herido de muerte…
Que mas da si tienen duelo las palabras…
Si se devoran, si se rebuscan.
Que ocasión le da razón al asfalto…
Impregnado de la sangre…
Allá entre voces, puede advertirse
Un mancillado lamento
Buscando sofocar la rabia Y el dolor llueve en la garganta…
El barón delas tinieblas cuchichea con la luna
Si los gatos sobreviven…
La vida del humano se arranca, desde lo grisáceo del cielo
El espectro de Su luz no respira…
A quién le importa
Que se escape su sonrisa, que no se peine en las mañanas
Que no lave su boca ni dientes…
Si el orgasmo de la muerte se colocó en su lecho!
Para qué ser fiel a la vida entonces?
Si de raíz te deja…?
Y en procesión te llevan a entregarte a la tierra… sin que esta te llame?
Y sin ver los pies de la serpiente
Tu alma recorre los caminos homicidas
Para vapulearte más… ves sus rostros
Pero no los puedes delatar
Alma desecada de sangre
Agonía en pintura rupestre
Mancha estelar…






SELECCIÓN 2011
DESIERTO EN SIGILO
ANTONIO FLORES SCHROEDER, Chihuahua... 26



Antonio Flores Schroeder, Chihuahua en 1975. Periodista y escritor. www.puroscuentos.blogspot.com

Desierto en sigilo
  (Dedicado a mi amigo
Zerk Montecristo).

El silencio es un nido de luces
que gira entre las manos
como fiebre de insomnio.

Por eso a veces no respiro
ni descanso junto al saguaro
más allá del atardecer.

Prefiero la fría recámara
un juego de ajedrez
o el temblor de unos versos
de- sor- de-na-dos                                          antes del amanecer.

Escucha a los perros ladrar
mientras la bruma de las sábanas

b

   a

      j

         a hasta la hierba del salitre.

 (Llegan las horas de los buitres

y los cristales de arena golpean la ventana).

Llueve
           en (des)ciertos lugares
           el miedo se desborda
           perfora cuerpos y cierra ojos
           con balas anónimas.

Sólo quedan los ladrillos solos
los pasillos enmudecidos
dentro de edificios
                             grises
                             de papel
como duelo prostituído
y mirada de cenicero.


SORDERA
BLANCA INÉS CRUZ CHAMPALA,       Lerdo de Tejada, Veracruz... 28



Blanca Ines Cruz Champala Lerdo de Tejada, Veracruz. 1973
contacto: blanca.cruz@polyfilm.com.mx


SORDERA

A veces creo que estoy dormida
Nos hemos convertido en muertos vivientes
apegados a la rutina.

Corro por entre las calles vacías
descalza y sumida en la oscuridad,
siento una humedad pegajosa
propagándose con mis huellas
suave aspiración
oxido quemando mi garganta
adrenalina, sudor...
y el miedo vuelca mi estómago.

Las calles tienen sangre

En el camión
lleno de rostros semidormidos
cada cual carga su chaleco
no, no es antibalas
el mío trae un poco de todo
indiferencia,
insensatez,
valor,
¿Se puede salir de otra manera
cuando uno juega a la ruleta rusa
con la muerte?

Quisiera despertar de esta pesadilla
que tiene un nombre secreto a voces
innombrable por el alto gobierno
para quitarle fuerzas
se puede omitir la palabra
pero los estruendos de las granadas,
bombas, vidas segadas
la repite cada vez con mas fuerza
aunque quizás ellos ya padezcan de sordera

MISIÓN ZORRO DEL DESIERTO
JOSÉ LUIS DOMÍNGUEZ CUAUHTÉMOC, Chihuahua... 32


AUN HAY ESPERANZA
JOSÉ HUMBERTO LÓPEZ MEDRANO Cd. Jiménez, Chih... 35


ASÍ ES CHIHUAHUA
FLORA ISELA CHACÓN, Chihuahua... 38


BOLERO DEL BAR SAN JUAN
ERIKA SAID IZAGUIRRE, Tampico... 41

ASESINATO
EMILIANO ROBLES BECERRIL, México DF... 44


DESIERTO
JAVIER MORO HERNÁNDEZ, México DF... 47




SANGRA MI TIERRA…
FRANCISCO E. RODRÍGUEZ VÁZQUEZ Chihuahua, Chih...54


ESCRIBO PORQUE SOY
CLAUDIA DINORAH GUTIÉRREZ ANDANA, Parral, Chih... 57


POETA ROTO
ISABEL MEDRANO PÉREZ, Chihuahua,Chih... 61


MIS HIJOS/ ¡NUNCA MÁS!
ARTURO VÁZQUEZ GARCÍA, Puebla... 63-65


Redobla, la sangre, en sus cuerpos mudos...
VICTOR HUGO OCHOA GUADARRAMA, México DF... 67


RÁFAGA
CELESTE ALBA IRIS, Cd. Victoria, Tamaulipas... 74


ELEGANTE FORMA PARA HACER SOÑAR UN ÁRBOL
AARÓN FISHBORNE, Quintana Roo... 78


LIENZO/ TODO SE HA VUELTO A MARCHITAR  
EFRAIM BLANCO, Morelos... 81, 84


 ACÁ EN EL BARRIO
ROGELIO DUEÑAS, México DF... 87


FUEGO DESDE EL ASFALTO
EKTOR ZETTA EK BALAM, Puebla... 89


ARTE PLÁSTICO DE
ALVARO SÁNCHEZ (Guatemala)






POESÍA DEL CAOS
Compilación iberoamericana
Vol. 5 Colección 2010
Cascada de palabras, caRtonerA

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